Мне говорят: мала еще писать
Стихи, наполненные смертью и войной,
Там не была, как можешь ты понять,
Что чувствовал солдат, придя домой?

Но я все понимаю, знаю я,
Хоть не могу понять, откуда, почему.
От предков перешла мне жизнь моя,
От деда с прадедом, они прошли войну.

Уже их нет, но мне осталась память –
Слеза перечертившая лицо.
Но слышу тихое: «Не смей. Не вздумай плакать.
Не для того мы шли под сталью и свинцом.

Мы на врагов бросались как цунами
И победили, вас освободив.
За мертвых не молитесь в Божьем храме,
Просите Бога вы за тех, кто жив».

Я не пойду смотреть парад, не возьму ленты,
Я только эти строки напишу.
Для мертвых память и героям постаменты…
А те, кто жив, ЖИВИТЕ, вас прошу!